Derribando las hostilidades

A veces pasa.

Sucede algo que te parte

de parte a parte

desde el asta hasta el toro

te abre en canal

y te ves en la obligación de mirarte la herida

por donde te ha partido el rayo

(que vuelve a caer por tercera vez sobre el mismo árbol)

y, con más curiosidad que recelo,

hurgas con tus dedos en las vísceras

a ver qué pasa por dentro

- ¿de dónde sale esta bilis que te tengo?-

Que hay que abrirse

de tanto en tanto, en tanto en cuanto,

colarse y apretar con una mano

las tripas y los pulmones

darse asco, quedarse sin aire,

sentirse lo viscoso y lo resbaladizo

lo poderoso que es lo frágil

lo frágiles que somos cuando nos creemos poderosos

y preguntarse, con el corazón en la otra mano,

por qué no cicatrizan las heridas

por qué se retuercen en sus fluidos los intestinos

por qué arden y se rompen como hojas de papel.

Después no hay que lavarse las manos:

hay que mancharlas de sangre,

pintura de guerra que no se borra,

y ser el cuerpo mutilado en la batalla que se mantiene en pie

a fuerza de coraje.