Lo que es

La raudales de mis ojos

son las letras que no me escribes

el sonido de máquina de escribir 

el papel rasgado

que no les acompaña.

Y yo, ya ves, como loca

buscando las señales 

que no me mandas

en todas las cartas 

que no recibo.

Hay puñaladas que son solo 

reyerta de navajas

pero que aciertan en la herida

que todavía llevo abierta

y le rondan las moscas

porque me está pudriendo.

Entonces es el dolor lacerante 

afilado y metálico

de otra hoja plateada que viene

y se roza contra mi piel 

justo en el costado donde 

ya me hicieron rozaduras antes.

Es el dolor. Es eso. En grito.

La mutilación de la carne

que una vez voluntariamente entregada

ya no regresa nunca más.